Los fundadores, con apenas tres significativas excepciones, ya habían puesto tierra por medio desde algo antes. UPyD, estaba claro para casi todos ellos, era el radiante futuro del regeneracionismo centrado con afán de bisagra. Y Rivera, a sus ojos, un bisoño cadáver insepulto con el que convenía no dejarse ver demasiado en público. Pero entonces marcó Iniesta. Avanzada la prórroga, ya en el minuto 116 del encuentro, Cesc cuelga un balón en el área y el manchego, rápido de reflejos, dispara a bocajarro, aunque no sin antes dejar botar el balón en el suelo para así mejor calibrar la trayectoria precisa del tiro. Después, el delirio.
Por primera vez desde el asedio de las Islas Carolinas por las cañoneras de la Armada del Imperio Germánico a instancias de Bismarck, el patriotismo español iba a enseñorearse de las calles de Barcelona entre gritos de júbilo y masivo ondear de banderas rojigualdas. Nadie en la plaza recordaba algo igual. Nadie, ni los más viejos. Aquello fue el 11 de julio. Y un día antes, el 10, se había celebrado en la misma Barcelona la gran manifestación catalanista en repudio de la sentencia del Constitucional sobre el Estatut, concentración que acabaría con el entonces presidente de la Generalitat, José Montilla, refugiado en la sede de la Consejería de Justicia (un edificio sito en la calle Caspe, en el mismo lugar donde Rajoy y el resto del Gobierno fueron acosados e increpados por los activistas de la ANC), tras verse rodeado por centenares de separatistas cerriles que, por lo demás, exhibían ánimos inequívocos hacia su persona. Los historiadores del futuro, con toda seguridad, mencionarán esa fecha y esa bullanga tumultuaria cuando tengan que buscar el instante germinal de lo que al poco comenzaría a ser conocido por todos como el procés.
Tras cuatro lustros fantaseando con la idea en sus tertulias de rebotica, los nacionalistas, por fin, volvían a subir al monte. Como en el otro octubre, el del 34, pero con TV3 y los predicadores de las tertulias domésticas ocupando ahora el lugar de las escopetas de Dencàs y Badia, el célebre Capità Collons de los escamots del Estat Català, quien poco después, por cierto, sería asesinado por indicación, según siempre sospecharon los propios escamots, de Companys.
Centenares de banderas espontáneas de España rondando alegres por los bares, plazas y estaciones de metro de Barcelona, y un sólo político autóctono, uno sólo, enfundado a todas horas con la camiseta del jugador número 12. A aquel desahuciado moribundo al que toda la prensa ya había administrado la preceptiva extremaunción, había venido Dios a verlo. Y por si fuera poco, ese mismo verano el Tripartito le prohibe los toros. A Rivera le faltó tiempo para plantarse en la Monumental y salir de allí a hombros de la afición junto a Serafín Martín, un diestro local al que Montilla y Carod andaban buscando la ruina.
Con la jaula de grillos reducida por aquel entonces a la mínima expresión, no mucho más de tres o cuatro docenas de fieles, los últimos de Filipinas, velando al candidato, llegaron las autonómicas del 28 de noviembre. Nadie daba un duro por él cuando se cerraron los colegios, a las ocho de la tarde. Pero, para sorpresa de propios y extraños, Rivera salvó los muebles: tres escaños. El Niño (todavía le llamaban así los muchos aspirantes frustrados a ejercer su patria potestad) no era ningún intelectual, eso saltaba a la vista, pero ese instinto natural suyo de supervivencia era el propio de un genuino killer de la política.
En otro orden de perplejidades, es harto probable que se puedan contar con los dedos de una mano los diputados de Ciudadanos en las Cortes que sepan por qué su partido se llama así, Ciudadanos. El resto, sin duda, se sorprenderán cuando descubran que la marca no surgió de los creativos del departamento de marketing viral de una startup propiedad de algún joven emprendedor, sino que procede de una frase célebre, la más célebre que pronunciaría a lo largo de su extensa vida, de un miembro fundador y dirigente durante más de medio siglo de Esquerra Republicana de Catalunya, el president Josep Tarradellas. Sí, viene de aquel histórico: «Ciutadans de Catalunya, ja sóc aquí!».
Pero eso, el nombre, era lo único que iba a quedar del primer Ciudadanos tras aquel ejercicio agónico de respiración bajo el agua. Igual que del congreso famoso de Suresnes surgió un nuevo PSOE, el de Felipe González, que nada tenía que ver con la vieja organización histórica cuyo último albacea había sido Rodolfo Llopis, el Ciudadanos que en el último minuto de aquella noche de noviembre de 2010 consiguió salir de la UCI tampoco nada tendría que ver ya con aquellos estetas e ilustrados de la órbita cultural del PSC, los del clan del Taxidermista, que fundaron el partido.
Por lo demás, en 2010, cuando la resurrección, todos los votos les llegaron del PP. Pero sería la última vez. A partir de entonces, el crecimiento exponencial de Ciudadanos tendría su origen casi exclusivo en el granero del PSC. Y he ahí la paradoja que algún día podría explotarle en las urnas. Pues Ciutadans, un partido el grueso de cuya base electoral sigue estando formada por la izquierda sociológica que habita en los distritos periféricos de Barcelona y en la red de ciudades-dormitorio que integran su primera corona metropolitana, que no de otra parte salen los votos, también resulta ser el mismo partido cuyos programas socio-económicos son inspirados en gran medida por think tanks de muy ortodoxa obediencia liberal con sede en el centro de Madrid, como Fedea u otros similares. Agua y aceite.
Y en esto apareció el agreste Puigdemont con su asonada golpista bajo el brazo. Un envite de verdadero calado histórico que, azares del destino, le ha tocado lidiar a una meritoria del banquillo hasta hace cinco minutos, la recién llegada a casi todo, Inés Arrimadas. Pero es que tampoco había mucho más donde elegir. Ciudadanos, partido de aluvión integrado por un improvisado remolino de voluntaristas aficionados, amén de los preceptivos retales sueltos y saldos de ocasión provenientes de la quinta fila de PP y PSOE, sigue a día de hoy sin ser mucho más que la imagen ubicua de Albert Rivera. Hay, sí, una buena marca y un buen líder, pero partido no hay. Y menos en Barcelona tras la fuga de la dirección en pleno con rumbo al Congreso de los Diputados.
Así las cosas, los separatistas quieren hacer sangre y Arrimadas no quiere hacer ruido; no mucho, por lo menos. El escenario ideal para García Albiol. Un tipo, ese Albiol, que habla claro, de ahí que siempre se le entienda todo. Albiol habla del 155, Arrimadas del sexo de los ángeles. Albiol pide ir a por ellos para que no acaben con España, Arrimadas pide que cambiemos España para que ellos se sientan cómodos y nos hagan el favor de cesar en su afán por destruirla. De aquí al 1 de octubre, la va a eclipsar. Literalmente.
En el inicio de la campaña de las últimas autonómicas, el PSC no existía. Solo había dos contrincantes en escena, Junts pel Sí y Ciudadanos. Y entonces Iceta se marcó un baile ante las cámaras. Aquel meneo le valió, dicen los que saben del asunto, 7 u 8 diputados adicionales. No por el meneo stricto sensu, que mejor olvidarlo, sino porque las audiencias de la televisión descubrieron de repente que había alguien más en el plató, alguien que encima parecía albergar algo de masa encefálica en el interior de la cabeza.
Bien, pues Albiol va a ser el Iceta de esta campaña oficiosa. Mientras Arrimadas mide hasta las comas de sus tuits para no molestar, todo el mundo constitucionalista de Cataluña está mirando a Albiol. Y esta vez no aparecerá Iniesta para salvarla. Tendrá mucha suerte si consigue no bajar del tercer puesto en esas autonómicas que vienen ya mismo. Mucha.
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